Una pierna, un tobillo, un rosario,
una soga, una cinta, un cincel.
La brava, la mansa, la yegua,
una puerta bordada y una lengua de fuego.
¿Y qué hacemos con la furia si el mercurio es un veneno?
Una cama, un museo, un muslo,
una oración clandestina.
La espalda de frente a mí,
las piernas en falsa escuadra
y una virgen fundida en bronce.
Las ciudades son efímeras. Y los buitres. Podemos irnos a voluntad de las cosas intrascendentes. Nuestras victorias morales, egoístas, nuestros actos de superación, pequeñeces a las que nos aferramos por esa mala costumbre de convertir cualquier detalle en un acto de fe. Religiosidad contundente, ladrillos de mi casa espiritual. Es la sal, es la garganta. Y esta ciudad que decís tuya, esta ciudad que te parece tan conocida, no es más que un yuyal absurdo en el que todo lo que surge se contamina. Nacido el hombre, nacido el mal. La memoria es un chacal, y ahí estás vos.
Vos sos música satánica
al derecho y al revés (te doy vuelta y te recorro)
al compás de todo infierno
vos sos música satánica
la que te obliga a morder (vos me obligás)
a masticar el cigarro
un puente con lo inefable
la puteada por lo bajo
agarradita del pelo
tan obscena y tan prohibida
tan de todos y de nadie
(con las patitas al viento)
como una soga cualquiera
apretando muchos cuellos
como culos de botella
bien alto en la medianera
vos sos música satánica
como fragua que da miedo
y absurda fascinación.
Y entonces después caer
babeando, rodar, perder
arrojarse por el caño
(de metal del hidrobronz)
que dice:
no me mires cuando caigo
porque sigo siendo mentira
y ya no encuentro el piolín.
c u e n t o * c h i n o 