* tercer piso

Desde donde estoy puedo ver brillar los adoquines de mi calle, cubiertos de humedad, desparejos, machucados, regordetes, amputados. En la vereda de enfrente, pegado a la casa con techo de tejas que parece sacada de una revista, hay un edificio de tres pisos. Es tarde, hay dos luces encendidas en el segundo, y un resplandor azulado e intermitente en la ventana derecha del tercero delata a un insomne televidente. Supongamos que sos vos. ¿Qué estás mirando? ¿Cuál es el programa que te consuela cuando termina un día como hoy, indiferente y abúlico, del que no hay mucho para contar? Si afinara el oído y me concentrara en el zumbido invisible de la estática de tu televisor, podría adivinar qué estás mirando. Anoche no dormí. Hoy parece que tampoco.

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