* traetormentas 10

Ahora, las nubes rojas corren desenfrenadas hacia el mar que las devora. Esquirlas de lluvia helada humedecen los ropajes de tres hombres que se mueren. La sangre tiñe la playa y se desparrama entre espuma y arena. Los cuerpos no tratan de mirarse, sino de morirse rápido; jadean plegarias y se abrazan al Señor en la última esperanza de tener un lugar ahí arriba. Porque no gritaron nadie los escuchó gritar.

Cuando Sarachaga, Ramírez y el letrado prestado de Chávez analizaron la matanza, los muertos no se resistieron. Ramírez estaba blanco como el papel, cagado encima.

– ¿Cómo mierda habrán llegado hasta acá? – preguntó inútil el principal frotándose las manos por el frío.

La playita se encontraba a tres kilómetros del pueblo, y para llegar habían tenido que caminar casi el tramo completo, porque la tormenta había restringido bastante los accesos. Se habían rasgado un poco el traje entre los arbustos y el letrado patinó peligrosamente más de una vez en las sendas traicioneras del barranco.

– ¿Quiere que traiga al doctor, mi principal? –

– No hace falta, Ramírez. Mejor les vendría un cura. –

– Ahh… ¿están muertos, mi principal? –

– ¿Y a vos qué te parece, Ramírez?-

Tres cuerpos deshilachados, trabajados con mala saña, tirados en hilera sobre la resaca, los pies mojados del ida y vuelta de las pequeñas olas de la madrugada. Mientras el principal y Don Emilio revisaban los cuerpos torpemente buscando quien sabe qué, Ramírez se sentó a un lado con los ojos grandes y nublados, asqueado e incrédulo ante tanta malicia y precisión.

– ¿Alguna vez vio algo así, Don Emilio? – preguntó Sarachaga.

– Tenemos que hacer el reporte, y llegar pronto a alguna conclusión. Tanto de Chávez como de Buenos Aires van a pedir explicaciones y culpables. – Dijo intranquilo Don Emilio Bramante.

Habían sido tres hombres una vez, y ahora sólo un guiñapo de sangre y sal. Ni siquiera les habían dejado las botas. De regalo cicatrices, para el viaje les alcanza.

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